Les portes (part 1?)

L’homme se tenait légèrement de travers sur son tabouret de bar, le corps appuyé sur son coude. Ses doigts jouaient avec le pied de son verre à bière,  au sein duquel les restes de mousse dessinaient une dentelle tout en glissant vers le fond, vide à présent. Il tapotait impatiemment, j’ai pensé. J’allais bientôt  devoir entrer en scène, et je n’en menais pas large. On a beau se dire qu’il est impossible d’échouer, pour moi c’était important, il y avait un enjeu. Je le regardais à nouveau, et je le vis s’ébrouer dans son manteau. Etonnant qu’il ne l’ait pas enlevé, d’ailleurs. Il faisait chaud, au comptoir. A une petite dizaine de mètres de la porte battante, on ne ressentait plus l’hiver, séparé de lui par plusieurs tables basses entourées de fauteuils profonds. Oh bien sûr, à bien y regarder, on voyait que le parquet n’était pas frais, ni d’ailleurs le velours d’un bleu douteux qui recouvrait les sièges, mais tout de même, l’endroit invitait à la détente. 

Il y avait un fond musical plutôt ténu pour ce genre d’établissement. Ils passaient un vieux rock, dont j’avais essayé quelques secondes de me rappeler l’auteur, sans essayer plus longtemps : je ne retiens jamais les noms. Enfin, ça dépend des occasions bien entendu. Miguel, lui, j’avais studieusement étudié tout son dossier, et j’aurais pu le reconnaître de loin. Même s’il n’avait rien de spécialement remarquable, cet homme-là. Petit,  engoncé dans sa veste verte élimée, il mettait un pantalon un peu trop grand et portait des chaussures fatiguées. Il ne se tenait pas droit non plus, mais il avait quelque chose de fier dans le regard. Le type espagnol, peut-être. Pour ce que j’y connais. Voilà, c’était l’heure.

«  - Mais qu’est-ce qu’il faut faire pour être resservi, ici ? Je vais quand même pas me mettre à beugler, si ? Miguel Sanguerra avait pris un ton impérieux, une grosse voix qui dénotait un peu avec son apparence, mais qui finalement lui allait assez bien. Voilà pourquoi tout le monde le respectait, sur le chantier. J’étais déjà assis sur le tabouret d’à côté, mais je décidais de me rapprocher encore pour lui parler.

« - Ils ne peuvent pas vous entendre, en fait, ce n’est pas vraiment leur faute.

- Ah ouais ? Ils sont tous subitement devenus sourds ? Je parle pas assez fort ? Il s’était tourné vers moi et me regardait, les yeux un peu vitreux de celui qui a déjà quelques bières d’avance. Est-ce que ça influerait ? J’espérais que non, même si je ne m’étais jamais posé la question, et c’était quand même idiot, je me disais.

- Non, non ce n’est pas du tout ça. » 

J’ai voulu lui dire, vous savez, mais au moment de passer à l’acte, je veux bien l’avouer, c’est terriblement moins facile qu’on le pense. Déjà parce qu’à force de répéter ce moment en boucle, quand vient l’instant fatidique, les mots ne s’alignent pas dans le bon ordre. Du coup, je n’ai rien osé faire, j’ai regardé ses chaussures et fait une fixation sur son lacet gauche, qui était presque défait.

«  -Vous êtes ici depuis longtemps ? Je vous ai pas vu arriver. » Il m’a dit ça d’un air détaché mais impatient. Le patron était toujours à l’autre bout du bar, et il comptait sans doute lui dire deux mots quand il repasserait devant nous.

« - Oh j’étais là, mais vous ne pouviez pas me voir. » Sur le coup, c’est sorti tout seul, cette phrase, mais c’était le déclencheur : soit je lui expliquais tout, soit il me prenait pour un idiot fini et la soirée allait être très très longue. Je ne voulais pas me rater, alors j’ai dit « D’ailleurs, il n’y a que vous qui puissiez me voir », ce qui lui a fait l’exact inverse de l’effet recherché. Il a penché la tête, m’a regardé en coin et a remonté ses pommettes comme s’il se retenait de rire, avant de pencher la bouche et de me lâcher un : « Pour sûr, mon gars ».

Pour un peu, je me serais énervé. Il en faut, pour que je perde mon sang-froid, mais là j’étais bien plus stressé qu’à mon habitude, et rien ne se passait comme j’avais pu l’espérer. Et puis, j’ai regardé un peu la situation en prenant du recul. Miguel, qui ne comprenait rien des évènements, tentait encore de se faire remarquer du barmen, tandis qu’il commençait à s’apercevoir que quelque chose clochait sérieusement avec son corps. Ca m’a rendu toute ma contenance.  

« Excusez-moi, j’aurais du commencer par me présenter. Je m’appelle Yann, et j’ai été envoyé ici pour vous… (ça ne voulait toujours pas sortir, c’est dingue à la fin !) Accompagner.

- M’accompagner… Moi ?

- Oui. Oui, parce que vous… Vous êtes mort, là. » Voilà, je l’avais dit, j’étais soulagé, je pouvais me détendre, enfin ! Miguel nageait toujours en pleine incompréhension, en se demandant s’il n’avait pas finalement bu la bière de trop. Allons, il était plus que temps de couper court aux spéculations et de rentrer dans la procédure.

« Vous ne me croyez pas ?

- Ha m’enfin ! Bien sur que non !

- Essayez de lever le bras gauche. » A sa décharge, il a presque réussi. J’aurais eu l’air tellement bête si son corps avait réussi à bouger plus que le petit doigt. Heureusement, il n’en était rien, la séparation de l’âme était absolument comme dans les manuels. Estomaqué, ayant instinctivement reculé de plusieurs pas, son âme (qui avait, tout comme moi, forme humaine) regardait son corps avec attention. Toujours appuyé sur son coude dans sa dernière position sur le comptoir, sa tête s’était affalée… Mais pas plus qu’un client avec une bonne cuite.

« - Merde, je suis mort, c’est vraiment ça. 

 - Oui je sais, ça fait vraiment bizarre.

- Mais alors vous… Vous êtes un ange ? » Là, j’étais plié en quatre. Je me suis toujours trouvé un petit air beau garçon, mais un ange… Un ange, enfin ! Il m’aura bien fait rire, le Miguel. Bon et puis, mon costume était impeccable. Noir. J’aurais bien voulu en avoir un pareil de mon vivant. Une bonne marque, confortable et pas trop court. Mais bon, pas le moment de rêvasser, j’avais un job.

«  Non, je ne suis pas un ange. Je vous l’ai dit, je m’appelle Yann. Je suis venu m’occuper de vous, vous emmener, faire le bilan. Je bosse pour la mort, et vous êtes mon tout premier client. » 

Pas facile, mais je pensais que je m’en tirais pas si mal.